Jesus sorriu

Verdade falsea qualquer verdade nua
Mergulhada num passado obsoleto

Meu coração é circunferência perfeita
360 homéridas estão inscritos em mim
Mas não há gene de graus
E nenhum discípulo
Declara meu nome em vão

Eu, Aquiles, não choro!
Meus passos estremessem grécia
Moderna, antiga
De ouro ou deuses

Sou Aquiles e Héracles
E me nasceram Jesus
Filho de Zeus (javé se quiser)

Mãe não é promíscua
(não pode ser!)
Só desposa Zeus
E ama um safado dito santo

Aquiles da galileia
Sou Jesus da Jônia
Héracles de Maria e José

Minha Ilíada não tem homéridas
E Paulo foi expulso da bíblia


Sou Zeus
Pai
Filho
E meu espírito
Pode santificar sua mãe

Mas não me faça rir
Com redenção de humildes

Aquiles entra em transe
Quando Jesus e Héracles
Salvam tolos do paraíso

Comentários

  1. Anônimo2 de julho de 2010 às 01:58

    Nóoooh adorei a mistura de mitologias, e de fato todas tem ligação mesmo! Jesus filho de Zeus!

    ResponderExcluir

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

Devívido *projeto de um novo romance*

Devívido I O jornal aberto nessa manhã não encerra nada além dessas páginas viradas (ao acaso*). Tudo ali, sem salvaguardar o proibido. Os livros sobre a mesa de jacarandá (ah, a solidão do jacarandá*) dizem pouco mais que uma floresta devastada. Nem mesmo o jogo de xadrez montado aos modos de Bob Fischer, agora, faz algum sentido...  Contaram-me que abrir um jornal era a experiência maior de adentrar em um novo sangue, um corpo sem vértebras (nunca acreditei*). Por muito tempo, escrevi diversas matérias a jornais que nunca movimentaram o meu sangue. Na verdade, pouco pratiquei a leitura; escrevia, escrevia. Quando penso na leitura dos pasquins, quando na universidade, ficava de sobressalto, me arrebatava (hoje, como seria? Faria esse sangue ferver?*).  Abro o jornal e leio. Leio, leio como todos que abrem o jornal pela manhã à procura de algo que transcenda e traga o sol ao dia nublado, que deixe o sal a gosto, a leitura entusiasmo ( mas o jornal, sempre...
Leia mais

Cucuia inveterada

Imagem
O que escrevo não é de hoje nem será lido amanhã o que escrevo é obra de um vendaval perpétuo inumano invertebrado. Não busque aqui seu mal-estar ele estará na linha tênue no desague desmame desarme de tudo quanto há entre ti e o outro Não tenho em mim o amor do mundo nem o ódio a indiferença tem um tom fósforo (queima o que é inveterado!) Não passe os olhos nos meus versos aqueles que carregam plumas e não reconhecem o plano sangrento de si Que vá às cucuias! que me deixem (versos) quietos como os pássaros pousados no fio da estação não vou explodir Deixem aos cães quem nasceu CANINO
Leia mais